Die müde Sonne sinkt ins fahle Ried, wo Nebel aus den kalten Wassern steigen, es verstummt der Vögel letztes Lied, und in den Kronen wohnt ein tiefes Schweigen. Wie welkes Laub, das von den Zweigen bricht und klanglos in den schwarzen Spiegel gleitet, so löscht in uns das letzte Hoffnungslicht, das uns den Weg durch dunkle Stunden deutet. Oh Einsamkeit. Du bist des Todes Braut, im Windhauch spür’ ich deines Kleides Rauschen, wenn meine Seele, kaum noch selbst vertraut, ve

Die Purpurhexenblütenpflanze aus der Schicksalsgöttin Reihn wieget sich im Nachtgewand dem kühnen Cyanus entgegen.

Poeten siechen an der Sehnsucht. Was wäre sonst ein Dichterherz?

Wir trinken von der tiefen, schweren Glut, die keine Reue und kein Morgen kennt.

Poetisches Traumbild eines furchterregenden Schauerlandes - wo keiner den Andern kennt

Wenn der unerreichbare Stern der Sünde betörend am Nachthimmel brennt ...

Morgenstimmung

Wenn ein Poet nicht an der Sehnsucht krankt, dann gewiss an Rastlosigkeit und Insomnias Wahn.

Es gibt Träume, die so verstörend lebendig sind, dass sie niedergeschrieben werden müssen.

Was Chronos nicht mildern mag, bleibt am Ende Lethes Wohlwollen überlassen.

Alles im Leben ist vergänglich, gleich, wie prachtvoll es glänzen mag.

Ein verträumtes Mainachtregengedicht

Über romantische Ideale