Libra

Ihr Pulsschlag pochet wankelmütig

vom Gegensatz im heißen Blut -

jenes Zauderhafte, welches sie belud.

Und dennoch trägt es seltsam gütig

zur Lebzeit sengend Purpurglut

in ihre tintenschwarze Schwermut

ewig rastlos suchend nach dem Ich.

Es misset, sehnet inniglich -

ergeben an die nachtne Flut -

daß es am Ende doch noch ruht.

Vielleicht.

Rosa Noctis Poetica